Aos mortos,
Tirando a fase de criança, acho que nunca chorei como atualmente.
Coisa boa aliás, por mais que pareça que não.
Água desabando pra lavar o que tem que limpar. Carne sendo fraca e escorrendo, como se faz necessário.
Sendo vítima do tempo, como sempre. Mas também tentando me relacionar com ele de forma que eu não sofra muito.
Daí que todo esse papo sobre tempo já me enche os olhos novamente.
Penso no que se passou e no que se passa, no corpo que ajudei a matar e nos seus ritos fúnebres. Nas flores, nas cruzes, nos trágicos. Em Beckett, nas pedradas, nas marteladas.
E venho de roupas claras, não por sinal de protesto ou de afronta. Mas porque li num livro da Clarice que uma personagem tinha o sonho de morrer de branco e segurando a mão de uma pessoa amada, e que esse era um dos seus únicos sonhos na vida.
Pois bem, esse corpo que ajudei a matar também se trata do meu próprio corpo. Matamos, acredito, por se tratar de objeto cansado e que precisava desencarnar. Sua carne já estava dolorida demais pelas navalhadas e o pobre coitado não aguentava o tranco da guerra.
E para ser veloz e intenso é preciso vida, e um corpo que aguente.
Se morre e se mata (aqui, ao menos) para gerar vida.
Estou aqui por isso. E por aquele que encontrei com 'E' maiúsculo e que acredito ser, para mim, a mão amada sugerida pela personagem da Clarice.
Se ainda desabo em água é porque meu corpo ainda chora necessitando de uma pequena morte todos os dias. Para celebrar o encontro de vida com vida, de história com história, de mim com o outro, de mim comigo mesmo.
Matar no fogo, com palavras, afogado nas lágrimas, à base das marteladas, como lobos ferozes.
E em memória dos que passaram, dos que estão e dos que virão depois de nós.
Aos meus olhos cheios, e aos que enchem meus olhos.
Amém!
Carlos Alberto Moreno
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